La tête renversée en arrière - les yeux grands ouverts, fixés sur ce nuage qui flotte juste au-dessus. Si près. Juste hors de portée. Les cheveux rouges qui tombent comme des flammes vers le bas pendant que tout le reste monte — les bras, les mains, le désir.
Et ces mains - longues, aux doigts effilés, tendus vers le nuage avec une précision de chirurgien et une ferveur de croyant. Les doigts sont presque refermés dessus. Presque. Ce presque qui est toute l'histoire.
Le nuage est petit, rond, tranquille. Il ne fuit pas. Il est là, indifférent, nuage parmi les nuages, qui ne sait pas qu'il est l'objet de toute cette ardeur.
Attraper un nuage — c'est exactement ce que fait un peintre.
On tend les mains vers quelque chose de vaporeux et de réel à la fois. On referme les doigts. Et parfois on ramène quelque chose sur la toile qui ressemble à ce qu'on cherchait.
Parfois.