Là-haut - elle. Minuscule, suspendue dans les feuillages comme une apparition, comme un rêve qu'on attrape au réveil avant qu'il disparaisse. Sa jupe de tulle, ses bras levés - elle danse ou elle vole, on ne sait plus, là-haut dans ce bleu de nuit fleuri. Elle est accrochée à quelque chose d'invisible. Un fil ? La grâce ? La foi de ceux qui la regardent ?
Et en bas - eux. Deux visages renversés vers le ciel.
Le premier souffle dans sa trompette - il lui envoie sa musique comme on envoie des flèches vers les étoiles. La musique monte, elle seule peut atteindre ce qui est trop haut pour les mains. C'est son offrande, sa prière sonore.
Le second lève les yeux les mains vides - il n'a que son regard, que son émerveillement. Et peut-être que c'est suffisant. Peut-être que être témoin est aussi une forme de dévotion.
Le jardin bleu autour d'eux est dense, mystérieux, nocturne - un espace entre le monde et le rêve.
La trompette comble la distance par le son. Les yeux la comblent par le désir.
Et elle, là-haut — elle danse sans savoir qu'en bas on lui a consacré toute une nuit.