Elle porte une ville sur la tête - ses toits, ses clochers, ses secrets endormis - et tient au bout d'un fil un cheval blanc qui galope quelque part entre le songe et le ciel.
Ses yeux mi-clos ne sont pas ceux de quelqu'un qui dort. Ce sont ceux de quelqu'un qui sait. Qui retient. Qui choisit, encore un instant, de ne pas lâcher le fil.
Car tant qu'elle le tient, le cheval vole. La ville respire. La nuit reste suspendue dans cet équilibre fragile et précieux entre ce qui est réel et ce qu'on préfère croire.