Deux visages pâles se penchent l'un vers l'autre dans l'obscurité - entre eux, deux masques : l'un orange, élégant, vide ; l'autre rose, avec ses propres yeux qui regardent. Des rubans roses s'échappent des doigts longs et effilés, comme des fils qu'on noue ou qu'on défait.
Qui regarde qui ? Qui porte le masque, qui l'examine ? Les deux visages sont eux-mêmes si lisses, si étranges, qu'on ne sait plus très bien où s'arrête le masque et où commence le visage.
C'est une peinture sur l'identité - ce jeu permanent entre ce qu'on montre et ce qu'on est, entre le regard qu'on pose et celui qu'on reçoit. Le monde dehors est tout en roses et en dentelle. Dedans, on cherche encore.