J'ai toujours aimé ces moments de pose forcée - quand une famille entière retient son souffle, se fige, et tente de devenir ce qu'elle voudrait être plutôt que ce qu'elle est.
Ils sont cinq. Ils se sont habillés pour l'occasion. La mère porte son chapeau à plume - sa dignité, son armure. Le père se tient droit dans son noir solennel, le visage grave comme si l'Histoire le regardait. 
Et les enfants...
Les enfants, eux, ne savent pas encore mentir pour le photographe. L'un regarde ailleurs. L'autre lève les yeux vers ses parents avec cette curiosité candide qui ne se commande pas. La petite en rose tente d'imiter la rigidité des grands - sans tout à fait y parvenir.
Leurs visages sont longs, leurs nez généreux, leurs yeux petits et lucides. Je ne les ai pas embellis. Je les ai vus. Il y a dans la laideur supposée une dignité que la beauté conventionnelle ne connaît pas.
Cette photographie durera cent ans.
Et dans cent ans, quelqu'un regardera ces cinq visages et se demandera : étaient-ils heureux ?
Moi, je sais. Ils l'étaient - juste après le flash.