J'ai peint le moment le plus courageux et le plus ridicule qui soit - celui où l'on dit je t'aime à voix haute.
Elle est nue. Pas vulnérable - nue. Ce n'est pas pareil. Elle est dans sa vérité la plus simple, ses cheveux roux flamboyant dans le bleu sombre du jardin. Elle l'écoute. Ou plutôt - elle l'entend, ce qui est déjà beaucoup. Son regard n'est pas encore convaincu. Il est en train de peser.
Lui est tout habillé. Costume sombre, col blanc - il a mis son armure pour faire sa déclaration. Et ses mains... ses mains sont rouges. Rouge vif, rouge de passion - les mains qui trahissent ce que le costume cache. On peut s'habiller en dignité, on ne peut pas habiller ses mains qui tremblent et qui brûlent.
Et au-dessus d'eux - l'Amour lui-même. Ce petit ange potelé qui tire le fil, qui orchestre cette scène avec le sérieux espiègle d'un enfant qui joue à être dieu.
Il tire le fil. Mais vers qui ?
J'ai peint la déclaration d'amour non pas comme un triomphe - mais comme un saut dans le vide. Les mains rouges, le regard qui pèse, le petit dieu qui tire ses ficelles sans garantie.