Ils jouent. Mais comme toujours dans mon monde - pas tout à fait comme tout le monde.
Celui de gauche est le plus grand, le plus théâtral - bonnet  pointu, culotte ronde, il se penche vers sa boule avec tout son corps, tout son être, comme si l'univers entier dépendait de ce lancer. Ses doigts écartés, sa posture de danseur maladroit - il joue avec une intensité qui dépasse largement l'enjeu.
Celui de droite est plus petit, plus trapu, son casque incongru sur la tête. Il tient sa boule, il attend, il observe. C'est le joueur patient. Celui qui laisse l'autre se dépenser et qui mesure.
Et entre eux - au fond - une petite créature ailée qui joue de la flûte en dansant. Elle ne joue pas aux boules. Elle joue de la musique pour ceux qui jouent aux boules. Comme si toute compétition méritait sa bande sonore, son ange musicien qui tourne autour.
On joue aux boules comme on mène une bataille. On mène une bataille comme on joue aux boules.
Et l'ange joue de la flûte pour les deux.