Je suis parti. Pas très loin - mais parti quand même.
La barque est noire, plus proche du chaudron que du bateau. Elle ne flotte pas sur l'eau - elle flotte dans les herbes bleues de la nuit, entre les fleurs sauvages qui ont poussé sans demander la permission. C'est ma mer à moi.
Je suis assis dedans, ma col blanc froissé, ma veste orange - je suis parti sans me changer. L'évasion ne se prépare pas. Elle arrive et on monte dedans comme on est.
Et ce fil - bleu, tendu, qui part quelque part hors du tableau vers le haut. Une plume au bout. Vers où va ce fil ? Vers qui ? Je le tiens ou il me tient - dans ma barque immobile entre les herbes bleues je n'en suis plus très sûr.
Le jardin nocturne autour de moi est dense et doux. Il ne menace pas. Il accueille.
J'ai peint l'évasion de celui qui ne va nulle part et qui part quand même.
Parfois s'asseoir dans une barque au milieu des herbes de nuit et tenir un fil vers le ciel -
c'est tout ce dont on a besoin pour être ailleurs.