Elle ne ressemble pas à ce qu'on imagine quand on dit le mot gardienne.
Pas de grandeur, pas d'ailes majestueuses, pas de regard d'aigle. Elle est rose, trapue, un peu maladroite sur ses chaussures dépareillées - comme si elle s'était habillée dans la précipitation, appelée en urgence à sa mission.
Ses petites ailes de libellule ou de fée sont trop petites pour son corps. Elle ne vole pas. Elle ne volera probablement jamais. Mais elle est là, debout dans l'herbe dense et verte.
Et autour d'elle - les œufs. Partout. Dans l'herbe, entre les touffes, à perte de vue. Blancs, ronds, silencieux. Chacun contient quelque chose qui n'est pas encore, quelque chose qui attend, quelque chose de fragile et d'immense à la fois.
Elle en garde un sous ses pieds - avec une délicatesse infinie pour une créature si peu gracieuse.
Elle n'est pas belle. Elle n'est pas puissante. Ses ailes ne servent à rien. 
Mais elle est là.
Chaque matin. Dans l'herbe froide. 
Gardant ce qui n'est pas encore éclos.
C'est peut-être la forme la plus pure du dévouement — veiller sur ce qui ne peut pas encore vous dire merci.