Ils partent. Ils marchent et ils jouent en même temps - parce qu'on n'attend pas d'être arrivé quelque part pour faire de la musique.
Deux petits êtres trapus, déterminés, l'une en mauve, l'autre en bleu - pas tout à fait pareilles, pas tout à fait différentes. Leurs cheveux retenus, leurs petites bottes blanches qui frappent le sol avec conviction.
Entre elles - des fils roses et blancs qui s'échappent des trompettes ou qui les relient l'une à l'autre. Des fils de musique. Des fils de lien. On ne sait pas si la mélodie les attache ou les guide.
Ce ne sont pas des anges comme on les imagine - pas de grâce aérienne, pas de lumière dorée. Ce sont des anges comme ils sont vraiment, peut-être - petits, un peu maladroits, bien chaussés pour la route, soufflant de toutes leurs forces dans leurs instruments.
Le ciel derrière eux est sombre et profond. Le sol est vert et ferme sous leurs pieds.
Ils ne s'envolent pas.
Ils marchent.
Et c'est peut-être cela, l'exode des anges - non pas une ascension, mais un départ à pied, en musique, vers quelque chose qu'on ne voit pas encore mais qu'on annonce quand même de toutes ses forces.