Un personnage se penche sur un œuf posé dans le creux de sa main, entre deux plumes - l'une rose, l'autre blanche. Son regard est concentré, presque tendre, comme si la réponse à la question était déjà là, dans cet œuf encore fermé, encore secret.
La question est ancienne et universelle. Mais ici elle devient autre chose - une méditation sur le mystère du commencement, sur ce qui existe avant que les mots ne viennent tout nommer et tout décider.