Elle lève les yeux vers un monde de mains et de manchons suspendus à des fils roses - des membres sans corps, des gestes sans intention, des présences sans visage. Ses propres bras sont articulés, vissés, comme ceux d'une marionnette qui se serait réveillée un matin avec cette question simple et vertigineuse : qui es-tu ?
Elle ne semble pas effrayée. Plutôt curieuse. Peut-être résignée. Elle regarde tout cela - ces mains qui flottent au-dessus d'elle, ces fils qui la traversent - avec les yeux bleus de quelqu'un qui a compris depuis longtemps qu'on ne choisit pas entièrement ce qu'on est.
Le nœud papillon blanc est impeccable. On tient à sa dignité, même quand on est une marionnette.