Ce n'est pas l'ange que l'on attendait. Pas de sourire béat, pas de lumière dorée, pas de harpe. Celui-là a un bonnet bleu, des ailes mécaniques fixées par des rivets, et le regard de quelqu'un qui a vu trop de choses pour encore s'en étonner.
Ses ailes sont belles pourtant - blanches, souples, presque tendres. Elles contrastent avec cette mécanique froide qui les porte, comme si la grâce avait besoin d'un peu d'ingénierie pour tenir en place.
Il regarde devant lui avec une lassitude digne. Peut-être qu'il protège. Peut-être qu'il observe. Peut-être qu'il attend simplement que les humains se décident.
Mon ange à moi n'est pas parfait. Mais il est là.